[Nain] Fiskar WiseStone

Fiskar s'essuya le front trempé de sueur... Cela faisait 8 heures qu'il travaillait dans la mine, piochant et creusant à la recherche de minerai. Mais son esprit était occupé ailleurs... Depuis quelques temps à la mine, l'ambiance s'était échauffée entre les partisans de Vardeek et de Lorsk, entre Béliers et Sangliers, des rumeurs couraient même que les récents éboulement n'était pas vraiment des accidents.

Fiskar avait à peine 40 ans quand Eitri, son roi était mort. Comme tout Bélier qui se respecte, il avait honoré son roi et prié Maphr pour que la prospérité et la richesse de son peuple ne soient abattues par le tragique évènement. Il n'avait pas participé activement à la suite des évènements, croulant sous le travail à la mine. Jusqu'à récemment, il ne se sentait guère intéressé par la politique, suivant les choses de loin et pensant que Vardeek serait rapidement élu. Mais les choses trainaient en longueur... et la prospérité de son peuple allait surement être menacée par cette instabilité.

Il faisait déjà nuit quand Fiskar rentra chez lu où il alluma le feu, fatigué par sa journée et par les lourds regard que lui avaient porté les sangliers dans la mine. Décidément l'ambiance n'allait pas en s'améliorant... Il se pencha sur le broc d'eau observa un instant son reflet... Sous la suie, il voyait la fatigue marqué ses traits et ternir ses yeux. Il se nettoya le visage, le gris sale de sa barbe retrouvant peu à peu la blancheur de neige que son père lui avait légué. Il se retourna pour alimenter le feu et caressa pensivement la vieille enclume qui trônait prêt de l'âtre... Elle aussi appartenait à son père, parti depuis 20 ans maintenant. Il saisit doucement le vieux marteau et le fit tinter contre l'enclume, faisant ainsi remonter à sa mémoire ses jeunes années. Son père défiant la braise, donnant forme au métal par ses coups puissant et précis... Depuis combien de temps Fiskar n'avait il rien forgé?

Il s'allongea sur son lit, regardant les linteaux de bois du plafond... Cela aussi son père l'avait fait de ses mains... Et lui, Fiskar qu'avait-il créé jusque là? Des années à la mine à creuser la terre... Il s'endormit. Et doucement les rêves glissèrent en lui... Le tintement de la forge, le métal prenant forme, l'or qui coulait à flot, la richesse au bout du marteau.

Au réveil, il était frais et dispos. La fatigue avait quitté son corps et si ses rêves n'étaient plus déjà que de lointains souvenirs brumeux, son esprit ne lui avait jamais semblé aussi clair. Il mangea rapidement et se dirigea vers la mine. Sur son chemin, il croisa bien des regards noirs mais il ne s'en préoccupa pas. A la mine, sa piocha brisa la roche comme jamais, appréciant le tintement du métal... Il siffla puis chanta au rythme de ses coups. Les Béliers autour de lui se collèrent à son nouveau rythme en sifflant ou chantant. La journée étant bonne ! La journée était belle !

Mais autour de lui bien des esprits chagrins se dressaient lentement... Les sangliers énervés par la lutte de pouvoir des chefs nains et par la bonne humeur des Béliers, commencèrent à provoquer les chanteurs et les siffloteurs... Et la bagarre ne fut pas longue à éclater. En voyant ce chaos, Fiskar se mit à douter... Etait-ce ici qu'il allait trouver la richesse de ses rêves? Le tintement de la pioche n'était-il pas bien faible face à celui de la forge? N'avait-il pas quelque chose à faire, ailleurs? Trouver la richesse? Créer?

Il sorti de la mine, il regarda le ciel au dessus de lui... Il savait ce qu'il avait à faire. Il savait où il devait aller et que Maphr lui assure la prospérité !